Recuerdo una plática que tuve un día antes del 11 del septiembre de 2001 con un amigo del Posgrado de Estudios Latinoamericanos próximo a doctorarse. El tema, recurrente generacionalmente hablando, era el fin del mundo. Pero el fin del mundo en términos políticos y platicando específicamente sobre el papel que los Estados Unidos tenían (tienen) en el mundo contemporáneo.
Pues total que al día siguiente, !zaz!, que se caen las torres. En ese entonces recuerdo que tomé el teléfono y le marqué a mi cuate para avisarle que el fin del mundo había comenzado. No estaba, se había ido a la universidad y parece que no se enteró sino mucho tiempo más tarde. No usa, ni ha usado (y jura que no usará) uno de esos artefactos diabólicos llamados celulares. No le dio importancia. No pasaba nada. Y tenía razón.
Todo esto para mencionar la sensación que me despertó ver la nueva película de Oliver Stone, después de la malograda y mamoncísima Alexander y de la ideológicamente ambigua Entrevista con Castro, World Trade Center. Pasó exactamente lo mismo que con la caída de las torres. Lo que parecía que daba para más, resultó algo anecdótico. La película se mueve intermitentemente entre lo entretenido, lo patriotero, lo interesante, lo cómico involuntario y lo intrascendente. Por fin, y después de Leaving Las Vegas, Nicholas Cage regresa a actuar, y su actuación tiene que ver con no dejarse ver y con convertirse en el neurótico depresivo casi suicida que ha interpretado con harto éxito en filmes anteriores (remember Adaptation).
La cinta es buena, a secas, con momentos sobresalientes, pero que difícilmente será recordada como una obra maestra. Lejos quedó la pirotecnia visual y narrativa de Natural Born Killers y de The Doors, a pesar de que en determinados momentos esas alucinaciones de casi al borde de la muerte reflejan algunas de estas manías del director. En fin que no se malgasta el boleto, pero sí se queda con la misma sensación: el de una llamada telefónica sin respuesta.
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