Fueguito

Me siento muerto. Podrido por dentro. Sin saber por qué. Simplemente me siento. Digo que es el estrés, el frío, la lluvia, la culpa. Me digo tantas cosas. Pero ninguno calma lo que siento. Ninguna razón me convence. Me duele un hombro, el derecho. Como si alguien hubiera clavado un cuchillo afilado en mi omóplato. El cuello adolorido, tieso, más que nunca presente. Me olvido de respirar y, de repente, tengo que tragar todo el aire del mundo. Pensarán: un suspiro. Pero es más que eso: un aspiro. Un aspirototote. Assssspiro. Y el aire se niega a salir de nuevo. Se queda adentro, se pasea por mis pulmones, da pasos lentos, arrastrados. Como quien mira los cuadros lindos de un museo. Y luego decide salir, de a poquito. Como después de un concierto, o una comida, o un beso. En esas ocasiones en que uno se quiere ir completo, pero tiene que salir despacio porque la mitad, o una parte, se ha quedado atorada, retrasada, observando. Me duele el alma. Si es que el alma es ese fueguito que arde entre la garganta y el pecho. Y que cuando uno está triste, dispara humo, cenizas, polvo.
          Estoy deprimido. Me siento solo, perdido, arrumbado. Como después de no hacer el amor.